Me siento muy triste porque no tengo
nada bueno que publicar, todas mis notas guardadas me parecen tan tontas y estúpidas
que me entristecen aún más el día. Si alguno de ustedes me ve por la calle, me
verá feliz y sonriente pero no se dejen engañar con esta mascara cruel y tan
humana, mi monotonía externa les engaña, en realidad me consumo bajo las
cenizas.
¿Qué pasó? Llegó alguien para abrir
las heridas que ella misma hirió, no logro entender su insensibilidad, ¿para
qué volver y cometer los mismos errores? No lo sé, supongo que eso me toca por
llevar al vértigo mi soledad.
Yo, una
persona vulgar y despreciable que he cometido el pecado de querer escribir para
descubrirla entre líneas de fuego y sal, mi pecado, lo admito, fue “intentar”
escribir con amor.
Soy un héroe, un suicida, soy un
traidor, pero quién lo iba a pensar, mi maldita sensibilidad inexpresada. Es
por ella que me invento el sol.
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