miércoles, 20 de febrero de 2013

AMARGURA DULCE AMARGURA



Me siento muy triste porque no tengo nada bueno que publicar, todas mis notas guardadas me parecen tan tontas y estúpidas que me entristecen aún más el día. Si alguno de ustedes me ve por la calle, me verá feliz y sonriente pero no se dejen engañar con esta mascara cruel y tan humana, mi monotonía externa les engaña, en realidad me consumo bajo las cenizas.

¿Qué pasó? Llegó alguien para abrir las heridas que ella misma hirió, no logro entender su insensibilidad, ¿para qué volver y cometer los mismos errores? No lo sé, supongo que eso me toca por llevar al vértigo mi soledad.  

Yo, una persona vulgar y despreciable que he cometido el pecado de querer escribir para descubrirla entre líneas de fuego y sal, mi pecado, lo admito, fue “intentar” escribir con amor.
Soy un héroe, un suicida, soy un traidor, pero quién lo iba a pensar, mi maldita sensibilidad inexpresada. Es por ella que me invento el sol.


lunes, 11 de febrero de 2013

Un amor



Muchas personas piensan
que yo nunca estuve enamorado,
pero lo que jamás supieron,
es que, a pesar
de las pajaritas que conquisté,
todos los besos que recibí,
y los amores que retuve,
nunca llegué,
a desear nuevamente,
que algún palpito de corazón,
de alguien que en la mañana,
en mi lecho despertó,
eche por mí, un suspiro de amor


Mi carácter vanidoso
y su andar de venada,
se contradijeron de manera salvaje.
Y a pesar de los indicios del amor,
nunca fuimos pareja,
quizá porque sólo fue un juego de muchachos,
quizá tal vez, quisimos que nuestro amor sea secreto,
clandestino,
como algo prohibido,
como un pecado que cometimos,
cuando éramos jóvenes quinceañeros e inmaduros.

Me dijiste muchas veces “te amo”,
en voz baja,
como queriendo ocultar lo que verdaderamente sentías,
o como queriendo saber,
 si es que realmente te escuchaba,
y el destino, así lo supuso.

Nuestro amor incondicional,
confundió nuestras manos
que  alguna vez,
enlazábamos en el caminar,
para que un día en el viento
supiéramos donde mirar,
ya que a falta de romance
fingíamos ante los demás
que nuestros cuerpos,
jamás se llegaron a amar.


Nunca aceptamos que estuvimos juntos,
o enamorados, y el mito no cambió en nada,
cuando tú, decidiste irte,
si no, se alimentó hasta llegar al punto
en que nadie creía que habíamos intercambiado
por lo menos, una par de besos o caricias.


No es que hayamos mentido,
no es que nos negamos,
pero fue todo tan irreal,
que al de un parpadeo despertar,
nunca llegué a imaginar,
un final de mi historia,
que contigo no pueda contar.


Hace cuatro años que no te veo,
hace cuatro años que nos dijimos adiós,
hace cuatro años que lloré abrazándote
y hace cuatro años, que terminé reemplazándote
por otra, mejor, peor, yo no sé.

Tal vez,
si no nos hubiéramos conocido,
no estaría escribiendo estos versos,
ni estaría extrañándote,
ni recordando,
mi primera vez de pasión.

Es mejor no volvernos a ver
es mejor olvidarte
aunque es difícil,
aunque es de cobardes.

Acepto que te sigo queriendo
como ese viernes de verano,
que estando debajo de la lluvia,
te dije "¿te quedas conmigo?"
y tú me sonreíste,
y una vez más, me trastornó tal belleza,
que hasta los adoquines de la calle,
se derretían por el sentir,
de las castañuelas de tus tacones.
Recuerdo tan claro,
como se me desordenó el corazón,
con el aire de sus suspiros
y me volví loco de amor
con su cabellera y el vuelo de sus manos,
y su sonrisa que formulada
me invitaba a la pasión.

De esto ya hace años,
que un día juramos ocultar,
más el sentimiento me niega,
poder olvidar,
y en poesías inconclusas,
te intento alcanzar,
que las noches de luna,
poco aires ya me dan.


Ahora me estremece el recuerdo,
que en febrero un día marcaste,
como si la tierra en ti girase,
para levantar vuelo,
cuando en fantasías,
aún yo creo,
para siempre febrero,
el mes que me dejaste.


lunes, 4 de febrero de 2013

¿Entonces?



Tú, la chica que lee, me haces querer todo lo que un día leí. Pero soy débil y te fallaré porque tú has soñado, como corresponde en estos casos, en el amor infinito de algún alarde literario, que está claro, no existe. Y yo, no aceptaré una vida que no sea otra, a la que mi madre solía contármela en arrullos de poesía. No me resignaré a vivir sin pasión, tú no aceptarás algo que no sea la perfección, y ambos deberemos llevar una vida, escapando de la narración.

Por eso, largo de aquí, chica que lee; coge el tren que te lleve al sur y llévate a tu Hemingway contigo. Te odio, de verdad, te odio.

sábado, 26 de enero de 2013

Del silencio




Ningún idioma hace milagros,
ni crea amor donde hay distancia.
De las palabras no brotan alas;
tan solo la estela de un pájaro que se marcha.

Perdóname si alguna vez lloré por ti:
no quise ser tan lastimero.

Las lágrimas dicen todavía menos.
Se llora por banalidades, se ríe por compromiso.
El lenguaje del alma se ha convertido en espectáculo.
Solo sé que, contigo, no necesitaría un solo verso.

Es mejor ser un hombre alegre que un poeta triste.
Mas de la poesía prescindir no se puede,
cuando hasta los latidos solitarios parecen.

El silencio te llama, el vacío se agranda.
Sé que no estás al otro lado del muro que,
en vano, tratan de derribar mis versos.

Sé que cada paso que das te aleja de mí.
Nuestro futuro es una sombra,
una mancha nuestro pasado.

Ahora es cuando debiera
despedirme de ti, junto al poema.
No sé cómo hacerlo.

No puedo asegurar, aunque quisiera,
que estos son los últimos versos.

miércoles, 16 de enero de 2013

Un Domingo


-Hola
-Soy joven
-hola
-eres un niño
-Es lo mejor que me han dicho
-Soy un niño soy un niño soy un niño
-Soy un árbol
-Eres semillas
-Soy azul
-eres pigmento
-Soy una nube
-Soy una bolsa
-Soy una termita
-Soy 3 letras
-Soy una semana
-eres átomos
-Soy un folleto de fotografías
-eres aire
-eres los cuatro elementos
-Soy el resto
-eres nosotros
-y nadie

-¿Me llevas?
-si
-Y me cuidas
-Quizá
-No me cuides
-Déjame que me manche de barro y rompa las rodillas de mi pantalón
-y que te sangre la nariz
-Y me raspe los codos
-No me cuides
-y pierdas el zapato
-¿Quién me va a leer en las noches de rayos?
-la brisa

-¿Puedo subirlo a mi blog?
-¿Puedo?
-clarinetes


lunes, 14 de enero de 2013

¿Por qué escribo? (2)



Porque un día lejano sentí que la escritura era una forma de curiosidad e ignorancia. Escribo porque lo que pasé en mi infancia (libros y libros). Escribo porque no sé, y no sé por qué escribo. Escribo porque solo así puedo pensar. Escribo porque la felicidad también es un lenguaje. Escribo porque el dolor agradece que lo nombren. Escribo porque la muerte es un argumento difícil de entender. Escribo porque me da miedo morirme sin escribir. Escribo porque quisiera ser quienes no seré, vivir lo que no vivo, recordar lo que no vi. Escribo porque, sin ficción, el tiempo nos oprime. Escribo porque la ficción multiplica la vida. Escribo porque las palabras fabrican tiempo, y siento mucho que tiempo no me queda.

sábado, 5 de enero de 2013

parte 2


Tengo que hablar de ella
Alusivamente
Desviado
Con medias palabras
Ficciónalizando todo
Como si hablara
De otra
O alguien
Que no existe
Para que no se de cuenta
De que estoy
Hablando de ella

this is how it works you're young until you're not

No me gustan
Las instancias de
Vulnerabilidad
Me rompe la cabeza
Que alguien sepa
Que puede romperme
Raro
Porque la belleza me parece
Una condición de la
Fragilidad
Y lo frágil
Eso
A punto
De romperse
Pero suspenso
En la tensión
De su delicada rotura

you love until you don't you try until you can't you laugh until you cry
you cry until you laugh

Probablemente  sobreviva
Si no la veo
Otra vez
la estadística está
de mi lado
La vida tiene un
modo
No sé ¿triste?
De seguir
A pesar de todo
No importa
La atrocidad
El sol
Siempre
Sale y los
Muertos
Se disuelven
sí: en el silencio
los espectros
rayan
la ventana
de lo real;
pero todo
sigue

and everyone must breathe until their dying breath

quiero quemar
las cartas
pero kafka volvió
las cosas kafkianas
y cada palabra
la tiene
retenida
mark zuckerberg
en algún lugar o no lugar
de la virtualidad
y todo lo que le dije
a ella
está condenado
a existir
para siempre
me duele
saber
la persistencia de lo dicho...
escribí tarde la voz que
callé a tiempo
perdí de
la palabra la evanescencia
fue como tallar
en tumbas eternas
el nombre
que me delata


this is how it works you peer inside yourself
you take the things you like

Ejercito mi ausencia
Con ella
Pero la administro
Mal
Y no llego a medir
Mi significado en
Ella
El peso
Real
De mi imagen
Junto
Las piezas de
Lo que me queda
Para alejarme
Pero la lejanía
Según entiendo
En el medio
De la noche
Poco tiene que ver
Con demografías
Hay que
Hacerla nacer
Adentro
La distancia
Sea cual fuese
Es un trabajo
Y no una amputación

and try to love the things you took
and then you take that love you made
and stick it into some-- someone else's heart

Había escrito
Unos versos
Donde era evidente
Que se trataba de ella
Ella
Una mujer
Específica entre todas
Con los detalles
Que solo yo
Sé de ella (un lunar,
un tic, una forma
de morder los labios)
Pero
Tuve que
Tacharlo
Para preservar
La imprecisión y mi
Ego.


pumping someone else's blood  and walking arm in arm
you hope it don't get harmed

Se escribe
Porque
Se sangra
Con la sangre
Salpicada reúno
Estas letras no
Un teatro
De la agonía
No
Más bien una
Reclusión
escribir
como quien está
acurrucado en el rincón
que concentra la oscuridad
del cuarto
obturando
la herida.
Como siempre, sin embargo
La literatura
Es un enchastre.


but even if it does you'll just do it all again

Vamos a estar
a una cuadras un sábado
cualquiera cuando ella
vaya a algún teatro a escuchar
jazz y yo todavía
No me haya ido
De la biblioteca
Y voy a sentir
Un rumor
En mi pecho en
mi estomago
Una vaga inquietud
algo
eléctrico
el peso que ocupa
una falta no sé
algo
que remita a una imagen
de ella que guardo
y que no quiero
escribir
para que todo
esto no
sea
del todo
cierto y pase
como pasó por
mi toda
mi sentimentalidad mentida
traspapelada en
ficciones.