Puzzles

Te extraño de repente te extraño como si fueras una parte de mi cuerpo arrancada, y qué vergüenza decírtelo, más vergüenza daría no hacerlo. Qué época del año es como para que te extrañe tanto qué pasa en el mundo qué intuiciones son estas que no logro descifrarlas, simplemente oleajes de tu olor que no huelo, tu sombra que nunca puedo pisar, solo puedo escribirte, y tanto que la tinta se asusta y se devuelve.

Ese 4 de septiembre que nos toca despertar

Hoy que ya no escribís,

tus versos siguen conquistando

hasta los más novedosos

e histéricos de los mundos.

Ahora que callás en paz,

suena tu canto en todos lados,

entre tu música audaz,

viste cautivante tu voz.

Hoy que no palpitan tus venas,

todos los parlantes, de luto,

hacen bailar las partículas

al ritmo de tus canciones.

Hoy que tu guitarra extraña

tus caricias, niños grandes

jugando, imitan con mímica,

tus melodías y tus hazañas.

Hoy que reposás sobre un afecto

inmenso y bien conquistado,

de un mundo con ojos empañados,

tus armonías siguen tendiendo

adorables puentes entre los dos.

Hoy que ya no exalhás,

lo más profundo de vos

embellece nuestro éter

a través de la siempre nueva

bella música que nos dejás.

Nadie se atreve a decir adios,

ni tiene sentido despedir

a quien trasciende, como vos,

al inexorable tiempo

y al autoritario espacio.

Gracias por venir!

Siempre

Siempre necesité tiempo para mí...Pero nunca pensé que te necesitaría cuando lloro...desde que te fuiste ya no escucho las palabras que siempre necesito oír...Te hecho de menos...Todo lo que hago me recuerda a ti...Y la ropa que dejaste esta sobre el suelo...Y huele como tú...Cuando te alejaste yo conté los pasos que diste. ¿No ves cuánto te necesito ahora mismo? 

PRESENTACIÓN DEL LIBRO LA PALABRA ENCENDIDA

El pasado jueves siete, se presentó en el salón Jaime Saenz de la feria del libro La Paz, mi nuevo libro La Palabra Encendida “el viento que vino”. En sí, no es sólo mío,  somos diez autores que hemos intentado mostrar sentimientos hacia la ciudad dentro del contexto rutinario y dentro de los ambientes personales, a través de cuento y poesía.

Es el sexto libro donde sale mi nombre, eso supone una gran alegría para mí, que amo los libros, que les tengo una obsesión enfermiza. Escribir este 2014 me ha costado bastante, reconciliarme con las palabras, teñirme de tinta, balancearme en el limbo de la escritura es un oficio que me agota en niveles insospechados. De todos modos, lo volví a hacer. No con un concurso, como solía ser, sino con una obra producto del esfuerzo de este nuevo colectivo al que pertenezco “La Palabra Encendida”; sí, y ahí va otra vez mi obsesión con la palabra, como el poema de Rilke.

Me siento a un paso más de lograr mi propio libro. Un trabajito que se está haciendo esperar, pero que la semilla está bien plantada, lista para echar raíz. Me hace falta de buena gana un editor, alguien que quiera sentarse a mi lado y leer mis cuentos, decirme “esto está mal” o “por acá no se entiende”. Pero como no lo encuentro me propongo a hacerlo sólo. Además que ya tengo tratos importantísimos cuando ya tengo el texto final.

Bien amigos invisibles, no me queda más que agradecerles por este espacio que me han concedido en sus holográmicas vidas, también agradecer a los amigos del colectivo y con particular aprecio a Gabriela Robles, que su incansable esfuerzo logró que este nuevo libro vea la luz.

  

COMO ESTAR GRITANDO

soy un poeta.

trabajo la fibra sutil de la materia;

delicadamente.

Me tocó en suerte

una época de bullicio.

me han sustituido

los gestos exacerbados de la industria:

la tv los productos fútiles el alcohol el estruendo eléctrico de guitarras vacías las películas de acción los peinados vestidos adulterios de las celebridades

no me va bien

soy un poeta

digo la música

del interior de las cosas;

destrozo mi cuerpo

para los retratos;

proféticamente.

Pero todos

se van a la fiesta me dejan solo

mojando la pluma

en las llagas ...

no me va bien

soy el poeta.

logro del verbo la textura leve de la inexistencia:

si tengo algo que decir, lo hago

hilvanando silencios,

por eso cuando hablo

es tan sutil mi voz

que creen que he muerto

que estoy roto

y se van

donde haya más ruido

yo les digo no

es poesía

pero me rehúyen como si estuviese apestado

(creen

que las cosas se mueven porque están vivas

no saben que todo lo arrastran los vientos

que plantarse

quieto

en la furia de las tempestades

es algo...

algo)

no me va bien

un poeta

descifro la muerte

inscripta

en las ondas satelitales las hamburguesas light los café descafeinados los libros de autoayuda las pastillas para adelgazar crecer pensar coger dormir recordar olvidar

detecto

la punta mojada

de la guadaña

en el deseo falso de las multitudes

que bailan

al ritmo

de la estática

del dial

no me va bien

soy poeta

el destello de mi alma

no interesa a nadie:

vivo en un pueblo adicto

a plásticos

anestesias

lentejuelas

antibióticos

mis poderes lumínicos los uso callado

lleno cuadernos dibujo

en los vidrios empañados

llevo intacta mi vocación al naufragio

no me va bien

soy po... un clown en un tiempo desfasado

un pobre clown

el circo arde en llamas

los animales gritan desde sus jaulas

bailan al ritmo del fuego

se ubican cerca

del aire acondicionado

que demora el calor de la hoguera

debo

hacerme cargo

de la devastación

poeta

clown

etc

(...)

resisto solitariamente

para una época diferente,

sin mí.

El Complot

Reconozco que las intenciones no son nada buenas, pero actuamos en conjunto. ¿El objetivo? Matarlo. ¿Quiénes somos? La conciencia, el subconsciente; la parte más oscura de cualquier persona. Después de todo, la conciencia también tiene su propia conciencia.

El móvil sería sencillo, ya lo habíamos determinado con todas las emociones. Le haríamos escribir un libro, sea cual fuese su forma: un cuento, poesía, epopeya o una novela; lo haría de tal manera que al terminar el único camino que le quede sería la muerte mediante el suicidio.  Lo reconocemos, no fue sencillo. Las pesadillas intentaron delatarnos. La inteligencia de su corazón le había enseñado  a cuidarse con una delicada intuición, cosa que nosotros no controlamos. Imagínense trabajar en una obra que es dictado por tu conciencia y darte cuenta que éste se encuentra en medio de un complot para acabarte.

Lo ideamos con  la creatividad fuertemente manipulada por una dilatada insolencia. Día a día le dictábamos al oído una verdad insufrible: lee y escribe. Fue sencillo convencerlo, a pesar de que él jamás escribió nada, más que cartas inconclusas que nunca le respondieron. Desde que fue pequeño, le marcaron un destino. El de la lectura. Quizá el no lo eligió. Quizá no le dieron la oportunidad de vivir. De seguro que le habría ido mejor, de haber sido de manera diferente. Tan pequeño era él. Su madre le dio un ejemplar de un texto que no entendió, pero la sobrada curiosidad y esos satánicos fulgores de soledad le hicieron un adicto lector.

Un adicto, como todo lo que hizo en su vida. En vano le procurábamos consejos,  inútilmente le infundíamos miedo, le transportábamos a su pasado, nada servía con él; tan solo obedecía  a lo que leía. Un día podía ser un apreciado rey y al otro un drogadicto ultra violento. Pero ya acabaría todo, le haríamos el favor, el único que pudiésemos hacerlo.

Empezamos con una trama compleja, no podíamos permitir que se vaya dando de cuenta. Recurrimos a las hipérboles de la odiosa gramática, no vacilamos en pretender cierta codicia literaria. Pasamos desde familias arruinadas, ciudades desbandas, niños mutilados y violados, vimos burlas, desprecio, racismo y odio; también amor. En repetidas veces, colocábamos al suicidio como la mejor opción de solución. Nos resultó fácil, después de todo, años nos alimento con la mejor dicción en el vocabulario. Una vez leyó que para escribir una buena obra existían tan solo dos caminos: “leer sin parar y si el talento te desborda no leer nada”. Se podría decir que antiguas maldiciones confluían en él; primero la lectura y ahora una suicida escritura. Pobre de él.

Tomó algo de dos meses acostumbrarlo, solíamos desestabilizar ciertas emociones para que pueda quedarse en casa; en ocasiones no le permitimos ni la comida. El ya estuvo acostumbrado a vivir “enganchado”. Tienes que saber lo que es intentar dejarlo antes de poder hacerlo de verdad. Sólo se aprende a través del fracaso, y lo que se aprende es la importancia de la previsión. Si aún vive fue por los libros, siempre fue su salida para todo. Encontraba fascinante la idea de poder sumergirse en la mente de otros. No se daba cuenta que él ya no tenía mente propia.

Y fue dando resultado, dejó de vivir para escribir a cuenta propia. Escribía siempre con un vaso lleno de vodka que no tomaba, fumaba sí, dejó de drogarse. Tenía prioridad en continuar sus disimuladas crónicas, destiladas en humo y lágrimas, llenas de anhelo por un amor que nunca existió. Escribió sobre Francia y Alemania. Escribió para Miriam y Ana. Escribió por él. No dejamos de soplarle ideas, de callar al corazón, no nos tembló el pulso cuando su obsesiva compulsión lo desgastó físicamente, seguimos con él plan. Y llegó

Ocurre que la realidad es desesperada y el futuro es incalculable; lo fue incluso para nosotros. La lectura y la escritura son de otro mundo cuyo combustible es la droga de los libros «el elixir que les da la vida, y se la quita». Un libro donde su protagonista pasa por la miseria, la prostitución, las enfermedades del terror humano, el silencio de una humanidad hipócrita que no entiende más que lo efímero de su existencia, una vida corta y decepcionante. Y entre palabra y palabra,  entre cuentos y prosa, entre violencia de alucinaciones y silencios de amor, llegó a las últimas páginas de su libro, de su vida relatada.

No hay nada más letal que el dolor propio y el de la angustia mental. La inanición ya era severa, la prolongada insuficiencia de alimentos explicaba su extrema pérdida de peso. Nosotros también sentimos la sombra de la muerte, el flujo sanguíneo en la corteza cerebral aumentó como un desesperado intento de transportar oxígeno. Su debilidad también es nuestra debilidad. Con un último supremo esfuerzo, pudo levantarse dejando las últimas gotas del tintero «morir también es poesía».  

Heridas Cerradas

Todo se comenzará a quedar en silencio

Apagarse con la seguridad de un “para siempre”,

A fundirse con la nada,

a moverse sólo gracias al viento de la muerte que andará como gato rabioso

recorriendo los barrios,

con la felicidad que antes podíamos ver sólo en algunos cangrejos,

así se irá meciendo como esa arena invisible

que duerme tranquila en los parajes olvidados de la casa

y al final parecerá que ninguno de nosotros estuvo aquí

Tú y yo no somos de esa gente buena que aparece en los poemas,

ya que estamos hechos de la misma materia que incrementa los incendios

de la misma sustancia que le escurre por la nariz a los conejos muertos a palos

tengo la seguridad de que tenemos el mismo tipo de sangre podrida

—somos la cal que asesina todo—

el viento envenenado que se pega a la piel de las manzanas

esto apenas comienza y te aclaro que no es un poema sino un borbotón de pus en medio de las piernas

levántame el rostro por un segundo

por favor

que quiero fumar

antes de que también esto se venga abajo

La carne

la célula ajena

yo en un carnaval de llanto

por un vaso de leche que me manche los labios

el Jack Daniels

el tinto sobre las toallas

la tina vacía

los calendarios digitales

los tranquilizantes azules

la comida americana

los sobresitos de té

el alimento de los peces

la cerveza en vasos de colores

y la perra que te muerde la mano con todas sus fuerzas

¿no era eso lo que querías?

¿no era acaso el agua revuelta lo que buscabas?

la sangre revuelta

el dolor en la espalda

la sonrisa destrozada

los ojos rojos

los analgésicos perdidos

¿la tarde tan inflamada como una vulva?

para este momento ya nadie entiende lo que está pasando

—y hay que empezar de nuevo a escribir este puto poema—

DESDE OTRA CIUDAD

    CON LAS HERIDAS aparentemente cerradas

    DESDE OTRA CIUDAD

 

DIRÉ que nada ha pasado